Che scrivono piccole poesie
Non hanno bisogno dell’aiuto di nessun uomo.
I Poeti d’Aria
Suonano i più rapidi venti
E a volte s’adagiano nei turbini.
Poesia dopo poesia,
Usan la stessa spinta per rannicchiarsi in sé.
A cinquanta sotto
Il petrolio combustibile non scorre
E il propano se ne resta nel serbatoio.
I Poeti di Fuoco
Bruciano allo zero assoluto
Amor fossile risucchiato.
Il primo
Poeta di acqua
Rimase giù sei anni.
Si ricoprì di alghe.
La vita nella sua poesia
Lascio milioni di minuscole
Orme diverse
Che si intrecciavano nel fango
Col Sole e la Luna
In pancia,
Il Poeta dello Spazio
Dorme.
Non c’è fine al cielo –
Ma le sue poesie,
Come oche selvatiche
Volano oltre il bordo.
Un poeta della Mente
Resta in casa.
La casa è vuota
E non ha i muri.
Una sua poesia
La si vede da tutte le parti,
Dappertutto,
In un colpo d’occhio.
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